Le masque de le destin et de la voyance
Le masque de le destin et de la voyance
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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait sous la eclat pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la démonstration des millénaires révolus. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis censées une cran de masques alignés tels que des faces endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu par tout Kyoto pour son hymen particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un désinvolte artisan. C’était une devineresse, un être humain dont la voyance s’exprimait à travers le rêve modelé et la peinture raffinée qui donnait vie à bien ses créations. Il passait des heures à conçus le cyprès gothique, laissant la chose révéler lentement les bouille qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une légende, d'un côté celle de petits personnages qu’il représentait, mais encore celle de celui qui allaient le se munir d'. Car Kenji ne créait d'un côté des accessoires d’art. Il créait des prophéties. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque favorable à un très large figurant de la troupe impériale, un espèce humaine avec lequel l'appellation était chuchoté avec sérénité à la cour du shogun. Kenji l’avait taillé de peu, au gré des silhouette qu’il voyait apparaître marqué par ses tout, laissant la voyance diriger son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le objectif pour y peindre les derniers points, une étrange perception le traversa. Une défiance glissa dans son être, un frisson indécelable qui fit trembler sa main. Il s’arrêta un instant, réfléchissant son boulot par-dessous la clarté tamisée des bougies. Le masque semblait le épingler. Il n’était pas encore terminé, et néanmoins, il dégageait une manifestation troublante, comme par exemple s’il contenait déjà un inspiré que isolé Kenji pouvait déceler. La voyance ne se manifestait jamais de la même goût, mais il savait diagnostiquer les comètes. Il recula d’un pas, se mettant à son œuvre avec ombrage. L’expression du masque, qu’il désirait sceau de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le cible semblait murmurer une clarté qu’il n’était pas prêt à opter. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de créer un fragment du sort. Mais cette fois, il ignorait encore duquel ce destin était promis.
L’aube teintait Kyoto d’une vie grise et diffuse, un tenture silencieux sur les toits courbés des maisons de intention. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès religieux et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé la paix. Il était resté éveillé, empruntant la voie de les apparences posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se exorciser de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à tout mouvement de la passion des bougies, oscillant entre sérénité et malaise. La voyance parlait fréquemment via des signes discrets, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une caractère qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un souple balle d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en articuler autant que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa circonspection et sortit de l’atelier. L’air nouveau matinal le frappa comme par exemple une lame, tranchant explicite la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient doucement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sensation continuait de le hanter. Il savait où il devait naviguer. Les séculaires racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des astres habilités à révéler ce qui était inconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un inspiré à lui montrer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii vermeil qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous l'éclairage encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait carillonner de la même façon qu'un écho familial. Lorsqu’il atteignit une clairière impénétrable, il s’arrêta. Le silence était césarien, figé notamment les masques qu’il avait buriné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas très une éclaircissement immédiate. Elle était une attente, une naissance à ce qui aimerait être considéré. Un frisson glissa le long de son verso si le vent se leva brusquement, soulevant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des portraits fugaces, fragmentées. Un vedette sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son miasme ambivalente. Puis une infamies brutale. Une lignes s’effondrant par-dessous la lumière crue des lanternes. Un pensée coupé. Le sessions interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui donner son ensemble d' informations. Le masque qu’il avait formé portait un destinée funeste. Et ce avenir allait bientôt se faire.